Один свет
Поэтов не бывает местных
Одно есть звание; поэт.
Знаменитых и безвестных
В душе один и тот же свет.
Вся разница - как он коснется
Нас с вами, вырвавшись из туч;
Иль будет властвовать, как солнце.
Иль воплотится только в луч.
Материнский дом
Материнский старый дом
продал я на дачу
и теперь о доме том
думаю и плачу.
А зачем? Ведь что я мог
с силой одинокой?
Ну, повесил бы замок.
ну, прикрыл бы окна...
Подхватила молодца
жизненная Волга,
а постройка без жильца
не протянет долго.
Что же, что я маюсь так,
как в жару гриппозном?
Ведь отдал не за пятак,
да и людям - польза.
Верно. Польза. Пусть живут.
Пусть живет светлица.
Только матушкин уют-
как ему забыться?
Ой, как хочется зимой
пробежаться по лету,
ой, как хочется домой,
если дома нету...
Признание
Родина! Опять, как в годы ранние,
прислонясь к вечернему лучу,
я тебе сердечные признания
нежно и взволнованно шепчу.
Говорят, что много неприметного
в череде твоих озер и нив,
но какое дело мне до этого:
кто для сердца мил, тот и красив.
Мой сосед
У клена ладонь зеленая,
смуглая у меня.
Я каждое утро с кленом
здороваюсь у плетня.
Спешим. Мы оба - рабочие.
Работы - край непочат.
Я буду камни ворочать,
клен станет качать скворчат.
Мы снова встретимся вечером,
Спокойно поговорим.
О чем? Конечно о вечном.
О прелести лет и зим.
За то, что и побеседовать,
и пошуметь любит он,
Я очень люблю соседа
с красивым именем - Клен.
Перед зимой
Октябрь. Как ты прекрасна, Родина!
Стога ромашковой поры
стоят среди долины ровныя,
как войска русского шатры.
И в сердце - не успокоение,
а то спокойствие, когда
и есть что вспомнить в дни осенние,
и есть чем встретить холода.
Я верю
Я скучаю с книжкой своей
на углу районного базара.
Водка. Тряпки. Пригоршни рублей.
А стихи - их не берут и даром.
Критик пишет: книжка неплоха.
Друг толкует: если бы в столице...
А я верю в то, что для стиха
и у нас душа освободится.